Después de años en el congreso, finalmente había logrado su gran triunfo: un discurso que quedaría grabado en la memoria de todos. La sesión estaba llena, y los medios transmitían en directo. Se levantó con una postura firme, la voz clara, y comenzó a hablar del pueblo, de los derechos, de la libertad que el gobierno les había arrebatado. Las palabras fluyeron como un río bien encauzado, cada frase diseñada para emocionar y movilizar. Pero algo extraño ocurrió. Mientras hablaba, un eco comenzó a surgir desde las paredes, repitiendo cada palabra. «libertad», «justicia», «igualdad». Al principio, pensó que era su voz resonando con fuerza, pero pronto se dio cuenta de que el eco no seguía su ritmo. Las palabras se deslizaban por los muros, repetidas una y otra vez, deformándose, hasta perder su sentido original. El público lo miraba con expectación, pero él ya no sabía si era su discurso lo que escuchaban o solo ese eco lejano y vacío. Al terminar, la sala estalló en aplausos, aunque no estaba seguro de por qué. Ni él recordaba ya lo que había dicho.

Una estatua en la plaza del pueblo llevaba décadas en pie. Los niños jugaban a su lado y las aves volaban a su alrededor. Al pasar junto a ella, todos los habitantes del pueblo se detenían, le hacían una reverencia y la admiraban; los visitantes se maravillaban y le rendían pleitesía… pero todo esto sin que nadie supiera quién era el hombre representado en aquella estatua de bronce. Un día, un historiador llegó al pueblo decidido a resolver el misterio. Tras semanas de investigación y de entrevistar a los ancianos de aquel pueblo, llegó a la conclusión de que el hombre representando en la estatua jamás había existido. La estatua había sido colocada como símbolo, no de un héroe, sino de la esperanza de que algún día llegaría uno.

Tras años de lucha y promesas, el candidato finalmente ganó las elecciones. La noche de la victoria, al fin solo en su despacho, se sirvió un whisky y sonrió ante su reflejo en el espejo. “Esto es solo el comienzo”, pensó. Pasaron los meses, las reuniones interminables, los acuerdos que contradecían cada uno de sus ideales. Un día, cansado, abrió la ventana y observó la ciudad que tanto había prometido cambiar. Los mismos barrios pobres, las mismas caras llenas de resignación. —Nada ha cambiado —murmuró. Los años de promesas se habían diluido en un mar de burocracia. Apagó la luz de su despacho y se marchó, sabiendo que su sueño de poder no era más que eso, un sueño. En el fondo, aunque le aterraba, conocía la verdad: no buscó el poder para gobernar, sino para sobrevivir.

En los sótanos del palacio de justicia, había un archivo que contenía todos los documentos olvidados por el tiempo. Un joven pasante, aburrido de su trabajo, comenzó a revisar los viejos casos. Entre papeles amarillentos, encontró una sentencia que nunca se había cumplido. Era de un hombre acusado de traición, hacía más de 100 años. Intrigado, preguntó a su jefe por qué aquel documento seguía allí.
—Porque a veces, la historia nos olvida, y esa es la más reivindicadora forma justicia y la peor de las condenas.

Un científico se dispuso a construir una máquina capaz de predecir a cada individuo qué pasos debía seguir para tener un vida llena de felicidad, plenitud y satisfacción. Trabajó incansablemente, dejando atrás a sus amigos, su familia y sus mejores años. Había dedicado su vida a esta labor confiando en que su invención cambiaría el mundo. El día que la máquina estuvo lista, la encendió con manos temblorosas, dándose cuenta de lo arrugadas que estaban. Introdujo rápidamente su nombre para conocer la receta que le garantizaría la felicidad en los años que le quedaban… Segundos después la pantalla parpadeó y, finalmente, apareció una lista sin título y con una sola palabra subrayada y en negrita dictándole la única cosa que no podía olvidar para ser feliz:
—Vivir.

En el centro de la plaza de un pequeño pueblo, una estatua de bronce representaba a un héroe que nadie recordaba. Los niños jugaban alrededor de ella, los turistas la fotografiaban, pero nadie sabía quién era.
Un día, un historiador pasó por el pueblo y, al ver la estatua, preguntó a los habitantes sobre la identidad del hombre inmortalizado. Nadie supo darle una respuesta clara. Finalmente, uno de los ancianos del lugar dijo: —Para los que seguirán viviendo no importa quién fue. Lo importante es que ahora es parte del paisaje.

Durante la guerra, el soldado había estado en el frente, cara a cara con el enemigo. Era su deber disparar, acabar con la vida del hombre que tenía frente a él. Sin embargo, cuando llegó el momento, algo lo detuvo. El enemigo, apenas un muchacho, lo miraba con el mismo miedo que él sentía. No apretó el gatillo. El joven cayó al suelo, fingiendo su muerte para sobrevivir. Ambos sabían que la guerra no era suya, que eran solo piezas en un tablero mucho más grande. Años después, el soldado se encontró con ese mismo muchacho ya convertido en un hombre, con una esposa tomada de su brazo izquierdo y una niña en su brazo derecho. No hubo palabras, solo una mirada de reconocimiento. Ambos asintieron con la cabeza y se marcharon en silencio: entendieron que, en aquel momento donde el miedo los arropó, habían sido más humanos que soldados.

Había jurado defender la verdad y la justicia cuando se convirtió en abogado. Sin embargo, a lo largo de los años, había aprendido que la verdad no siempre bastaba y que la justicia era muchas veces una cuestión de perspectiva. El caso que tenía entre manos lo había puesto en esa encrucijada. Su cliente era culpable, lo sabía. Pero el sistema le permitía encontrar una forma de ganar. ¿Sería eso justicia? ¿Podía la verdad quedar relegada a un segundo plano por la técnica legal? El abogado, con las manos temblorosas, miró los documentos sobre su escritorio. Sabía que, si lo defendía, lo haría con éxito. Pero al final, la pregunta que lo atormentaba no era si podía, sino si debía.